A propósito de Teresa

Uno de los principales dramas vividos en Andalucía durante la segunda mitad del siglo XX fue la emigración. Lo sabemos todos. Los más jóvenes pueden comprobarlo mirando las estadísticas de población, las de Osuna, por ejemplo, y recordando a esos familiares que tienen en Cataluña o el País Vasco. Los que pasamos de los cincuenta lo recordamos perfectamente. El pueblo, de pronto, empezó a vaciarse. Cada año, al comienzo del curso, vivíamos la desaparición de compañeros que se habían ido con sus padres, sobre todo a Cataluña. Sus caras se han diluido ya en las brumas del tiempo. Sus apellidos han quedado, sí, pero desparejados, simples sonidos pronunciados por labios infantiles en los recreos de la SAFA. Están allí, en Cataluña, seguro, muchos vivirán, no son viejos todavía.

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El Mayor Dolor

El Mayor Dolor tiene cara de ursaonesa lejana, perdida en la angustia de la calle Hornillos. El Mayor Dolor es la búsqueda de la Paz en la oscuridad de las entrañas camino de Consolación. El Mayor Dolor es madre y grito contenido, enredado a los varales, estampado en el palio. El Mayor Dolor lo guía al templo del sosiego Carlos González por las callejuelas del aire, donde viven los poetas de verdad y los últimos niños.

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Famosas, famosos, e Internet

Un izquierdista de fachada, dice. Tras oír la frase me giro con cautela hacia atrás en el asiento y veo a dos chicas de unos diecinueve o veinte años. Dialogan mirándose a la cara, a los ojos, sin teléfonos móviles ni ordenadores en las manos.Visten sudaderas y pantalón de color negro. Botas, a lo militar. Con las carteras, los apuntes y los abrigos sobre las piernas, son dos estudiantes que vuelven de clase un viernes al terminar la tarde. Mientras tanto, el frío y el txirimiri quedan al otro lado del cristal al cerrarse las puertas, y el autobús reanuda la marcha para, en unos diez minutos aproximadamente, llegar a la próxima parada.

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