Son las siete de una fría mañana de este invierno, y estoy sentado en una estación de autobuses intentando no recordar. Pero los rostros y las voces de los hombres que al otro lado de la calle salen de sus coches para formar un corro que crece por momentos, no me ayudan a conseguir mi propósito.
La biografía de Juan Ramón Jiménez oculta interesantes sorpresas. Su madre, doña Purificación Mantecón López-Parejo, o la madre de esta, doña María Teresa López-Parejo Ponce de León —las fuentes no se ponen de acuerdo—, era natural de Osuna, paisana de la Colegiata, por tanto.
Qué rápido y qué lento pasa todo, qué contradictoria la agonía que afecta a uno y absuelve a otros y que luego cambia las tornas para confirmar que su injusticia es solo apariencia, ya que más tarde o más temprano acaba por visitar a cualquier hijo de vecina.
Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida no era el nombre apropiado para un joven idealista y soñador que las vicisitudes lo volvieron pragmático. El apellido Bécquer sonaba más artístico para forjarse un porvenir en Madrid como escritor.
Durante los últimos días ha sido noticia el fallecimiento del ursaonense Manuel Maysounave Jiménez. Ha muerto a los 91 años y en Vitoria, donde residía desde los años cincuenta. El señor Maysounave, abogado, fundó el Partido Proverista, esto es, defensor de la verdad, lo que evidencia sus buenas intenciones.
De donde yo vengo, el pelo no te lo puede tocar cualquiera, el alma tampoco. En mi tierra muchos psicólogos te reciben con las tijeras en la mano, te abren las puertas de su consulta con la hospitalidad de los viejos amigos, te escuchan como escuchan la radio, te responden como responden los sabios, sin dejar de trabajar.
Estos últimos días nos han dejado otra publicación de interés. Se trata del documento que demuestra la estancia de Miguel de Cervantes en Osuna, hecho que Rodríguez Marín, a pesar de su tesón y su longevidad, no alcanzó a probar, quizá por no tener a su disposición la digitalización de los archivos.
Estimado amigo Álvaro:
Nunca te he visto, nunca me has visto, nunca hemos tenido un contacto verbal presencial, pero sí numerosas comunicaciones telemáticas y un proceso de colaboración en El Pespunte que ha propiciado una corriente empática de ida (y quiero creer que también de vuelta) con el resultado de una relación sincera y cordial.
Hay un puñado de verdades contemporáneas que son inquebrantables. Una es que en Tik Tok no hay tías feas, la otra que Rafa Nadal se ha puesto pelo y la última es que WhatsApp no es una vía de comunicación fiable si quieres ser discreto.
Los últimos días han transcurrido con suavidad. Todo sigue igual, no hay novedades en la prensa: política, fútbol y pandemia. Ha fallecido algún futbolista y todos nos hemos enterado.
Pasa que una noche te da por echarle cuenta a alguien con más primaveras que tú y te sientas a ver una película que cuando naciste ya contaba con la friolera de 46 años de antigüedad.
Pese a que hoy día está sometido a una mercantilización brutal y a los designios del espectáculo y no del juego y el deporte, el fútbol es revelación, un veneno curativo.
El mundo se ha acelerado. En los últimos años estamos asistiendo a la propagación de la velocidad y es este hecho quien nos va a traer una mejora considerable en nuestras condiciones de vida, aunque tengamos que pagar un precio muy caro por ella.
Nacida de padre ingeniero de minas —en una familia de residencia muy cambiante, por tanto—, y crecida con evidente falta de cariño materno, Lucia Berlin (1936-2004) dedicó los momentos más creativos de su vida adulta a escribir relatos. Todos ellos, más de setenta, parecen clasificables en lo que se ha venido a llamar autoficción, o ficción autobiográfica, un subgénero muy en boga en la actualidad pero apenas practicado cuando ella empezó a escribir y a publicar, en los años sesenta.
Una de las mayores putadas de esta vida es sentir unas ganas irrefrenables de ser feliz en un momento poco oportuno.
